Y LA QUITARON A SU NIÑO, Y LA ENCERRARON EN UN CONVENTO, Y CUMPLIÓ "CADENA PERPETUA" Y ....

No es que tenga que ver con Templarios, tiene que ver con todos. Ahora que se están descubriendo los casos de ventas de recien nacidos, en España, hace relativamente pocos años, este artículo de D. Xabier Pikaza Ibarrondo en su blog de Periodista Digital, El Blog de X. Picaza, como que nos ha llegado muy dentro, como que nos hace comprender las barbaridades que gentuza, porque ellos son gentuza, de iglesia han hecho durante años impunemente, y decimos gentuza porque si lo son, o eran, y mientras muchos más desde dentro de la Iglesia se rompían el pecho para buscar como sacar adelante a miles de necesitados, estos sivergüenzas tiraban por la borda todo el trabajo y ejemplo de los demás.

Lean el artículo, muy buen artículo, que les hará pensar en el dolor durante años de Maritxu, sin lograr ponerse en su piel, porque nadie salvo quien haya pasado tanto dolor y de tal manera podrá ponerse en su piel. Duro relato, muy duro, pero necesario, muy necesario. 

Era la Virgen María, pero alcalde y cura robaron su Niño y la metieron al convento

Salen a luz estos días historias recientes de hijos robados y/o vendidos, en los duros años de la obscena dictadura, con la complicidad de jueces y padres, e incluso de curas. Eran tiempos sin conciencia ni justicia y, en nombre de Dios, se hicieron crímenes infames. Hoy se dan otros pecados, pero quizá no se roban niños como entonces, ni se recluye en convento a las madres solteras.

Ciertamente, la Iglesia es la primera institución que ha protegido a los niños y ha cuidado a sus madres, impidiendo que sus padres (y las autoridades) pudieran exponerles y venderles, como hacían los romanos. Cristianos han sido, más cerca de nosotros, mujeres y hombres como Luisa de Marillac o Juan Bosco, con cientos de miles de monjas y monjes, que han acogido y educado a millones de madres abandonadas o de niños.
Pero se han dado también casos tristes, relacionados no sólo con la pederastia, sino con la entrega y “venta” de niños, a veces con “buena” intención (¡evitar escándalos!), con injusticia canallesca y falta de evangelio. Entre ellos recuerdo la historia insoportable (y tierna) de una monja anciana y triste, amiga de infancia de mi madre, cuyo hijo vendieron los “grandes” del pueblo (alcalde, cura, notario), metiéndola luego en una cárcel-convento.
(Quiero dedicar este post a los miles y miles de curas y monjas, muchos de ellos conocidos míos, que lo han dado todo por las madres solteras y los niños "excluidos", en contra de lo que hicieron el cura y el alcalde del pueblo de Maritxu de Goikiri En las imágenes la ermita de Goikiri, con una Andra-Mari "con niño", como aquella a la que rezaba Maritxu, a la que quitaron su vida que era un niño, encerrándola después en un convento).

Le quitaron al hijo de su entraña
Había sido una muchacha y dulce, la mejor de la cuadrilla, pero ingenua y pobre, en los años de juventud de mi madre y un día la engañó con amenazas (la violó con juramentos y promesas de boda), el hijo chulo del rico del pueblo, para dejarla después en la calle, al saber que estaba embarazada. Pues bien, en vez de “ca-par” al sinvergüenza (como dijo llorando mi madre ya anciana), en vez de animar a la chica y decirle que acogiera a su hijo, pues le ayudarían (como se había hecho en otros tiempos, al parecer menos católicos, pero más cristianos, en el mismo pueblo), el cura y el alcalde la encerraron en una “casa” de acogida (protegiendo de esa forma al chulo, hijo de chulo del pueblo).

Se llamaba María, Maritxu de Goikiri, y a su hijo, nacido en una casa triste de “arrecogíadas”, le llamaron Jesús, lo mismo que al Hijo de María, para entregarlo (ella decía venderlo) a una familia que pagó no sé cuanto por ello. Así lo hicieron, sin que Marítxu tuviera tiempo besarle (le dijeron que era fruto de pecado, niño con mancha, antes del bautismo), los “jauntxus” del pueblo (cura y alcalde).

Vendieron a Jesús (a quien el bautismo borraría los “pecados de su madre”), y a ella la metieron a la fuerza (con terror de conciencia) en un convento de Elorrio, donde seguía encerrada tras casi sesenta años, sin volver a su pueblo, ni ver siquiera la Iglesia de su aldea Goikiri, donde estaba la Andra-Maria, a quien también habían acusado de infamia, queriendo matar a su Niño Jesús. Pero la Andra-Mari de Goikiri pudo conservar a su niño y le tenía en brazos, pero a ella se lo quitaron, y así vivió llorando el resto de su vida, en un triste convento, donde “al menos las monjas me quieren”.

Allí fui a visitarla con mi madre anciana (con pastas y un ramo de flores “para la Virgen”, es decir, para ella, Maritxu). Fue uno de los días más tristes de mi vida y así quiero contarlo, ahora que se cuentan estas cosas, recordando la pequeña y bellísima ópera en un acto de Giacomo Puccini, llamada Suor Angelica (cf. http://es.wikipedia.org/wiki/Suor_Angelica).

Como Sor Angelica de Puccini

Había oído hablar de esta ópera, pero volvió a recordádmela Natxo, emocionado, al acabar de verla en el festival de ABAO del Arriaga:

– Tú, teólogo, tendrías que haberla visto… Es como la historia de la chica Goikiri, que metieron monja por haber tenido un hijo.

Y me contó la ópera que canta el amor desgarrado de una monja noble, a quien su familia metió al convento (en el siglo XVII) por haber tenido un hijo con un hombre “equivocado”. Pasados unos años de soledad enfebrecida, vino al convento su tía, señora de familia, para arreglar unos negocios de herencia, pues Verónica, mujer “mancillado” no podía compartir la herencia digna de la buena familia. Antes de firmar, Verónica exigió que le contara lo que había si de su hijo, recibiendo una seca respuesta:

– Tu hijo de pecado ha muerto hace dos años, no te queda nada
Verónica firmó, sin mirar siquiera el documento, y, tras llorar desconsolada la muerte de su Bambino Giesù, sin esperanza ninguna en este mundo muerto, tomó un veneno, para ver y abrazar a su hijo en el cielo, donde la Virgen Madre (su Virgen) perdona y acoge a todos los pecadores. Así cantaba al despedirse de la monjas del convento:
¡Adiós, buenas hermanas, adiós, adiós!

Os dejo para siempre. ¡Me ha llamado mi hijo!

Dentro de un rayo de estrellas me apareció

su sonrisa, y me dijo:

¡Madre, ven al Paraíso!

¡Adiós! ¡Adiós!...

¡Muero por él y lo volveré a ver en el cielo!

Sor Verónica, virgen y madre, murió confiando en la Madre Virgen, mientras la veía ir bajando del Cielo con su hijo brazos (el mismo Hijo de Dios, que era su hijo de amor y de engaño) y las buenas monjas compasivas cantaba en su agonía triunfante:

Regina Virginum, ¡Salve, María!

((Argumento y texto de Sor Angélica en http://obradelasemana.blogspot.com/2007/03/puccini-suor-angelica.html)

Elorrio, la monja sin hijo

Es una historia que ha pasado otras veces, como supo componer Puccini. Pero yo recuerdo de un modo especial mi última visita a la monja de Elorrio (hacia el año 1997). Estaba en Bilbao viendo a mi madre, y me dijo que quería despedirse de su amiga Maritxu. Y allí la vimos tras la reja de la cárcel-convento, y hablamos de familias y campos, de los muertos y los vivos, de los hijos...

Tras un tiempo prudencial, me fui para que hablaran a solas, y supe después que hablaron a fondo, y que se habían desahogado. Ella le abrió su tristeza, mi madre le pidió perdón, por no haberle podido ayudar cuando era tiempo para ello. De eso hablaban cuando volví:

– Eran otros tiempos, tiempos malos, mucho peores que estos. Hay Dios y hay Andra-Mari (Virgen María), pero algunos curas y alcaldes nos hicieron mucho daño, más que los malos chicos que había y que sigue habiendo todavía.

Tras un silencio, sin saber qué decir, a pesar de mi teología (o quizá por ella), tomé su mano tras la reja y pude darle un largo, largo beso, mientras ella me decía: «Nire semea zara, su bere bai” (Tú también eres mi hijo).

Salimos llorando a la calle, nos metimos en el coche y rezamos un rosario, mientras dejábamos que la emoción se fuera serenando. La madre Maritxu era del tiempo de mi madre. Era buena, era ingenua, y la violó (=engañó) el hijo chulo del rico del pueblo, que después no quiso saber nada de ella… No tenía fuerzas, no tenía ningún dinero, ni lugar donde marcharse. Por eso, el cura y el alcalde arreglaron las cosas. Así fui pensando mientras repetía una y otra vez:

– Andra Maria, Jaungoikoaren ama… ( Santa María, Madre de Dios).

Sí, Madre de Dios era ella, Maritxu, pero le habían robado a su hijo, precisamente aquellos que pensaban obrar en nombre de Dios. ¡Más de cincuenta años encerrada en un convento, sin vocación religiosa, sin hijos! ¡Casi sesenta años de tortura, pensando cada día en su hijo Jesús, tras las rejas del convento, Navidad tras Navidad, mientras hablaban del Hijo de Dios aquellos que le habían quitado a su hijo!
Conduje muy despacio, de manera que tuvimos aun tiempo de hablar. Acabado el rosario, el Canto a la Madre que tuvo a su Hijo, en el silencio triste, le dije a mi madre:

– ¿Cómo era Maritxu?
– Era buena –contestó tras un silencio–. La mejor de todas. Era como la Virgen María…, pero le robaron a su hijo y la metieron al convento… (Y tras otro silencio añadió). No sé si se puede decir eso, tú eres teólogo. Pero a mí parece que fue así, que ella ha sido como la Virgen María. Pero entonces, cuando quedó embarazada y tuvo al niño, nosotras no los sabíamos, y el cura nos dijo que era mala, y que tenían que meterla en un convento, para que reparara sus pecados... mientras el chico seguía haciendo de chulo de pueblo, por ser rico. Le he pedido perdón y le dicho que verá a su hijo en el cielo, lo mismo que a Jesús.

Yo le contesté diciendo que tenía razón. Sin duda alguna, esa Maritxu había sido como la Virgen de Goikiría, cuyo altar estaba a cien metros de su casa. La engañaron, la violaron… y, sobre todo, la castigaron y humillaron el cura y el alcalde, pecando contra Dios, al quitarle a su hijo… Le seguí diciendo que Maritxu no tenía la culpa, que la culpa la tenía el chulo del pueblo, con el cura y el alcalde… Que a esos había que haberles castigado. No sabía cómo, pero había que haberles castigado. Tras un momento de silencio, mi madre, siempre prudente, tras años de guerra, de juicio militar, de expulsión y de exilio, me dijo:

– Si fuera hoy, yo habría capado a aquel chulo. Y al cura y al alcalde les habría echado del pueblo…No, aquel chico no podía casarse con Maritxu, porque era malo, y una buena mujer no se puede casar con un hombre como él. Pero yo le habría capado, bueno, ahora se dice “esterilizado”.

– ¿Y con ella qué habrías hecho?
– Tendríamos que haber encontrado entre todos algo de dinero, para que pudiera acoger y cuidar a su hijo, que eso es lo que quiere Dios. La culpa fue del cura y del alcalde. Ellos tenían que haber conseguido dinero, y decirle a Maritxu que tuviera a su hijo, que le ayudarían a vivir… Pero nosotros, sus amigos, tendríamos que haber hecho algo, hoy se habría hecho, los chicos de hoy pueden ser mejores que nosotros, que callábamos, teníamos miedo de curas y alcaldes.Tendríamos que haber puesto dinero todos, dinero y cariño, mucho cariño, y recibir a ella en nuestra casa, y acoger al niño, porque ella era como la Virgen María y su niño había sido como el Niño Jesús.
Sentí que mi madre estaba llorando. Era una mujer fuerte, como era fuerte Maritxu. Las dos sufrieron la guerra, sintieron los cambios…, pero ambas, cada una a su manera, estaban soñando en su infancia, en su juventud, en sus hijos tenidos o perdidos Así comprendí las últimas palabras de Maritxu, la monja-madre, mientras nos despedía:
– Karmentxu ¡que suerte tienes con tus hijos! Yo rezo a Dios por ellos, y por todos... y sobre todo le rezo a mi hijo, a mi niño. Era como el niño Jesús, pero sólo pude verle un ratito.... Zeruan ikusiko gara denok (Nos veremos todos en el cielo).

¿Un final de Puccini? No he vuelto a Elorrio

Pero quiero volver, antes de morir. Sé que Maritxu ha muerto (y también mi madre), y con ellas ha muerto una parte de nuestra historia, hecha de Iglesia dura, de curas “legales”, pero sin evangelio, de chulos impunes, de alcaldes sin alma. No todo ha sido eso. Pero eso también ha sido, y es bueno recordarlo.

Alguna vez he pensado en ir a los archivos y buscar la ficha del Hijo Jesús de la Monja Maritxu… ¿Qué habrá sido de él? ¿Le habrán contado algo? ¿Habrá podido ir a rezar el cementerio de su madre? Yo quiero ir, e iré, si Dios quiere, algún día, con una rosa blanca, como aquella que le llevó mi madre. Pero antes he llamado a Natxo y le he dicho: Voy a poner en mi blog esta historia:
– ¿Qué final le ponemos? ¿Te parece bien el de Puccini?

– Sí, el de Puccini es bueno –me ha respondido Natxo, tras un momento de silencio en el teléfono–. Es bueno, pero hay que añadir unos retoques.

Maritxu se muere de vejez cansada, no de veneno, mientras cantan sus monjas, lo mismo que las monjas de Puccini, llamando a la Madre del Cielo, para venga con su hijo, el hijo de Maritxu…

Al chulo del pueblo le capamos, eso es claro. Ése no creo que pueda ir al cielo, a no ser que haga mil años de penitencia, sin instrumento.

Al cura y al alcalde, a esos, les mandamos al purgatorio, mientras dure este mundo, para que aprendan a ser cristianos y personas.

¿Y a las monjas? Las dejamos cantando a Puccini, pero tienen que protestar contra curas y alcaldes bandidos, como los de esta historia

 
 
@Xabier Pikaza Ibarrondo/El Blog de X. Picaza/Periodista Digital